Péndulos.

De acá (.)

a acá (.)

Soy igual que todo.

Y es que la diferencia termian confundiéndose con la chatura.

No paro de oscilar; de un confín al otro, con cortes, quebradas y saltos... pero al final siempre oscilo. Cada sol es un nuevo zigzag que parece detenerse a medio día, hasta que llega la luna que mira callada y obliga a revolver. ¿Por qué será que cuesta tanto estacionarse?

Las personas somos péndulos. Focault, por ejemplo, tenía razón. No necesitamos fuerza motríz para ir de un lado a otro... y, después de todo, es evidente que no podemos permanecer iguales ante el movimiento de la tierra. Sí...definitivamente: las personas somos péndulos de carne y hueso. Bueno... es cierto que existen personas de metal, pero eso ahora no me importa.

Mover, remover, hundirse, perderse y volver a salir son una constante en la vida de una persona. Y es natural que así sea, y hasta productivo, y hasta funcionalsano, y hasta...y hasta... Basta.

A veces cansa.

El escepticismo mata al hombre. Y a las nenas.

Hay laberitnos que más vale ni siquiera recorrer... Cansa. Cansan.

Hoy, por ejemplo, haría varias cosas a cambio de que alguien me firme un papel diciendo que el blanco es blanco y que todos los gatos tienen cuatro patas. Nada de ese cuento que los esquimales distinguen 40 blancos diferentes y que hay gatos mancos.Nada de oscilaciones. Hoy no.

Para un lado y para el otro, cómo un péndulo; las certezas se convierten en dudas, que con el tiempo se metamorfosean en nuevas certezas que contienen la semilla de su propia destrucción. Los laberintos parecen calesitas y las calesitas marean, y aburren. Me aburrí. Canti que me bajo en la que viene.

Sueño que pienso cosas que no son anomálicas. Que creo en la redención. Que Jesús resucitó a los 3 días, y que murió con 33 años...y que eran 33 los Orientales que desembarcaron. Sí...tienen que ser 33.

Quiero que el negro sea negro, porque encontrar siempre los grises duele.